Mulher

Eu lia com capricho as revistas de mulherzinha da minha prima. Vasculhava, curioso e bem escondido, como se olhasse por baixo de saias, o universo feminino. Como são? Do que gostam as mulheres? Descobri os testes de personalidade, o enfoque inesperadamente sexual e um turbilhão de coisas que serviam para qualquer coisa que eu não desconfiava. A minha curiosidade só ia aumentando. Lembro-me do primário espanto, das sensações estranhas e docemente memoráveis de um pequeno homem ao lançar os olhos e as mãos à frente para investigar um enigma chamado mulher. Descobri também, naquela época, que elas pensavam naquilo, digo, naquilo tudo que os meninos pensavam, mas as tantas escolhas, as dicas, as etiquetas e regras, os indícios, os pontos X e G de tantas questões me levavam a pensar a cada página virada: “que universo obtuso e distante é a galáxia feminina”. Hoje, vejo com a mesma curiosidade, mas com a cautela de quem já se machucou nos espinhos de flores, que as mulheres não são complicadas em si, porém complicadas por nós. E vejo mais. Quando lançamos o olhar curioso e contemplativo, tentamos disfarçar que esse olhar é também analítico e inquisidor. E qual a razão de complicarmos as mulheres? É uma só. Queremos os olhos nelas, não em nós, pois não agüentamos a pressão da admiração que disseca, molda, testa, instiga, subjuga, enaltece e confunde. É isso que os machos fazem. A condição masculina é frágil e inevitavelmente temerosa de qualquer provocação.

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É Isso Que os Machos Fazem